Calaveritas literarias para Arturo

Arturito, en el salón, levantó bien su cartón; dibujó una calaquita con su falda y su carita. La calaca del dibujo se bajó, sin más embrujo; le pidió que la pintara de otro modo, que cambiara. Arturito la pintó alta, con un moño que no falta; le puso hasta zapatitos y unos aretes chiquitos. La calaca, muy contenta, en el muro se presenta; hoy adorna el corredor y saluda al director.

Mi tío Arturo era el bueno, el de abrazo siempre lleno; nos llevaba hasta la feria sin decir de la miseria. Vino la flaca al portal, con la lista y su costal; lo halló dándole a la nieta la mitad de su galleta. Se esperó a que terminara, a que el cuento se acabara; y Arturo, sin alboroto, le dio el brazo, muy devoto. Se fue en una tarde clara, sin que nadie lo llorara; y nos dejó, sin espera, su costumbre bien entera.

Arturo compone focos y conecta la ciudad; no le teme ni a los locos ni a la mera intensidad. Fue la muerte a reclamarlo por un cable mal pelado; quiso ella desconectarlo y agarró el polo cargado. Le entró un corrientazo feo, se le paró la peluca; echó humo, y por lo que veo, le quedó tiesa la nuca. Arturo cortó la luz, le aisló bien el esqueleto; hoy la muerte, hecha una cruz, le trabaja con respeto.

Arturo pone las suelas con clavito y pegamento; no le fallan ni las telas ni el tacón del casamiento. Llevó la muerte un huarache con el hueso hasta de fuera; sin correa y con un tache, no aguantaba ni una espera. Arturo le echó plantilla, le clavó correa nueva; y lustró toda la orilla pa que no se le remueva. Salió la flaca calzada, caminando de puntitas; hoy anda tan bien parada que se pasa las visitas.

Arturo juega billar en la mesa de la esquina; nadie le puede ganar ni con toda la propina. Llegó la muerte a retarlo, con su taco de marfil; apostaron sin hablarlo la partida más sutil. Arturo metió las bolas, una a una, sin fallar; la flaca se quedó a solas sin poder ni tantear. Con la negra en la buchaca se cerró aquella partida; hoy la muerte, pobre flaca, le da gis toda la vida.

Arturo compone todo: licuadora, tele, plancha; lo desbarata a su modo y le queda alguna mancha. Le llevó la calavera su guadaña sin motor; y un reloj de otra manera, descompuesto del rotor. Arturo abrió el aparato, le sacó veinte tornillos; lo volvió a armar en un rato y sobraron dos anillos. La guadaña quedó fina, con sus tres velocidades; hoy la muerte, en la cocina, licúa sus novedades.